第六十四天,初九。

夜里十点四十,听涛路走到头。

一堵白墙,两株老松,一扇黑漆小门。

周鹤年把车停在路口就没再往前。

“平川。”

“我在这儿等到天亮。”

徐国栋的人散在那片松树后面,一个都进不去。

陆平川把手机、录音笔、车钥匙,一样一样交到门房。

最后交的是那小瓶眼药。

门房看了看,又推回来。

“这个可以带。”

那一瞬间,陆平川背后凉了一下。

他们知道他今晚需要它。

门开了。

穿过前庭,穿过那条听得见海的长廊。

正厅里灯全亮着。

十二把椅子。

十一把是空的。

第一把椅子上,坐着他父亲。

陆建军穿着一件洗白了的蓝布褂子,腰背挺得笔直,两只手平放在长案上。

那是朝奉的坐法。

二十年了,他第一次坐成这个样子。

“爸。”

老人没有回头。

长案上摆着三样东西。

最左边,一沓验估单正本,三笔,骑缝章齐全,末尾一枚云鹤私印。

中间,一张清单,九件加一只宣德炉,件件写着编号。

最右边,一本蓝布面的册子,巴掌大,线装。

主位的屏风撤了。

屏风后面站着的,不是一个人,是一把太师椅,和一张矮书案。

太师椅上坐着一个老人。

月白长袍,须发全白,脸上皮松了,眼睛却亮。

七十六岁。

陆平川走过去,在他对面站定。

把目光钉上去。

两秒。

眼眶烧得像塞了炭。今天他一件东西都没看,可太阳穴还是立刻炸开。

浮字在乱涌的黑里翻上来。

【信用价:▓▓▓ 借 ▓▓▓】

跟他父亲一模一样。

陆平川笑了一下。

“温世铭。”

那个“很慢、很旧”的声音,在这一夜里第一次有了脸。

“多少年没人叫过这三个字了。”

老人抬起手,用左手,把太师椅旁边的一盏灯往自己这边推了推,让光照满自己的脸。

“你看清楚。”

“我不是云鹤。”

陆平川一动不动。

“我也是借的。”

“四十年。”

“十七岁那年我跟着家里的船出去。船在南洋沉了,二十六个人,活了我一个。”

“因为岸上有人等我。”

“他给了我一双眼睛,我替他把散出去的东西一件一件认回来。”

“认了四十年。”

“我哥知道。”老人的声音低下去,“所以他拍桌子要彻查。”

“他查的不是三件重器。”

“他查的是我。”

“三天以后他就倒了。”

“不是我下的手。”

“可那也是我欠的。”

他把那沓验估单往前推。

左手。

“我记着你三条里的两条。”

“单子在这儿,清单在这儿。”

“你要的第三条——”

陆平川开口:“那天在屏风后面推照片出来的那只手。”

“是我的。”温世铭说,“手是我的,主意不是我的。”

“你左手写字。”

“他教我写字。”老人低头看了看自己那只手,“他是左手,我跟着他学了四十年,也就成了左手。”

“零六年那三笔单子上盖印的是谁?”

“不是我。”

侧门的帘子动了一下。

一双戴薄手套的手掀开帘子,后面露出半张孩子的脸。

十二岁,很瘦,眼睛底下两团青。

沈砚站在他身后,手扶着他的肩,一句话没说。

陆平川的心口沉了一下。

三张椅子。

一个还不了,一个不肯还,一个正在被养熟。

“你今晚不还,”温世铭说,“这孩子替你还。”

“他还不起,他就一直看,看到看不见为止。”

“这不是我威胁你。”

“我只是把路给你摆清楚。”

陆平川站在那儿,很久没说话。

然后他把手放到了长案上。

不是掌心朝下。

是把那本蓝布面的册子,拉到了自己面前。

温世铭的眼睛眯了一下。

册子很轻。

翻开第一页,只有一行字,墨已经发褐,划掉了。

第二页,一行,划掉。

第三页,划掉。

翻到最后有字的那一页——

“庚寅冬 齐 还”

再往后一页。

“丙戌 陆建军 未还”

再一页,是新的,墨很亮,今夜刚写。

“陆平川”

后面空着。

陆平川抬起头。

“记这本子的人在哪儿。”

温世铭没有说话。

他把身子,往旁边侧开了一寸。

那张矮书案,一直在灯影里。

从陆平川进这间屋子起,那儿就坐着一个人。

背对着灯,肩膀很平,一动没动过,连呼吸都听不见。

一支笔在他左手指间转了半圈,搁下了。

陆平川把目光钉了上去。

两秒。

什么都没有。

再两秒。

眼眶烧得像要裂开,太阳穴一下一下炸,视野四角全黑下去——浮字不来。

不是数字。

不是乱码。

是空的。

他这辈子看过几万样东西,几百个人。

第一次,什么都没有。

那个人抬起了头。

灯照在他脸上。

不老。

五十上下,清清瘦瘦,眉眼很淡,像一张被水洗过的纸。

陆平川的呼吸停住了。

那张脸他见过。

那半张烧角照片的另一半上,站在他父亲身边、侧着身、只留下半个下颌的长衫青年。

一模一样。

一根线条都没有变。

那张照片,拍在他父亲二十七岁那年。

整整三十年。

这个人,一天都没有老。

案边,陆建军慢慢地转过头来,看着自己的儿子。

老人的眼睛,在这一刻,清了。

他开口,只说了两个字。

“快跑。”

(第三卷·下 下半 上段 完)

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