第42章 锁剑关

正月初六，风口。

两道山脊夹出一线天，风从西边灌进来，不像风，像刀。走一里路，脸就麻了。

关墙横在风口正中，三十丈高，铁灰色。

墙面不平。

密密麻麻，全是剑柄。

一柄挨一柄，剑身砌进墙里，只把柄留在外头，像割完的麦茬，一直排到墙头，排到看不见的地方。

阿箬数到三百就不数了。

“这不是墙。”常九在识海里说，声音干巴巴的，“这是本账。一柄剑，一笔账。”

关外是西荒。黄沙一直铺到天边，沙里横着骨头，有大有小，看不出是什么东西的。风里带着一股腥气，吹得人喉咙发紧。

关内是一座城，三万人。

进关的队排了半里。商队、镖行、走亲的、散修，一个挨一个。

队伍前头一排铁架子。关吏唱名，验剑，入匣，发牌。

一个背刀的散修不肯交，说剑不离身。

关吏也不急，只抬手指了指墙。

墙上离他最近的那十几柄剑柄，同时轻轻一颤。

散修脸就白了，老老实实把刀递上去。

“关律。”排在前头的老货郎回头小声说，“关里不许拔剑。八百年了，没有一个人在关里被剑捅死过。”

“那多好啊。”阿箬说。

“可不。关里太平。”老货郎笑得皱纹堆起来，“你们外头人不懂。”

“那墙上那些剑，是干啥的？”

“挡潮啊。”老货郎往关外一指，“西荒的东西一百来年上来一回。八百年扑了三十七次，一次没进来过。”

“靠剑？”

“靠墙。”老货郎压低声音，“你可别在关里说墙的不是。”

轮到阿箬。

她抱着哥哥那半截断剑，手指抠得发白。

关吏伸手。她不给。

“这剑不是使的。”她嗓门尖起来，“这是我哥。”

关吏面无表情：“有魂的更要寄。”

阿箬扭头看姜雪蘅。

姜雪蘅盯着那面墙看了一会儿。

“给他。”

阿箬咬着嘴唇，把剑放上铁架。匣子一合，咔的一声。

轮到姜雪蘅。

“帚呢？”

关吏瞥了一眼：“竹帚不算兵器。”

她把背上那柄漆黑长剑解下来，平放进匣。

铜锁落下——咔。

又咔一声。

锁自己断了两截。

关吏的手顿住了。后头有人探头。

姜雪蘅伸手按在匣盖上，低声说了两个字：“老实点。”

匣子安静了。第三把锁落下去，没再响。

关吏抬眼打量她：旧衣，秃帚，脸上一点血色也没有的一个女人。

“号牌。”

发牌的是个五十来岁的书办，姓杜，人都叫他杜四。抄名，取牌，蘸朱，盖印，一牌一印，三十年抄下来，早就不用看眼睛。

轮到阿箬那块牌，他的手抖了一下。

印还是落下去了。

朱红两个字。

不还。

杜四的脸唰地白了。

“盖……盖错了。”他喃喃着伸手要抹，又硬生生缩回来。

“换一块。”姜雪蘅说。

杜四摇头。摇了三次。

“关主定的印。”他把牌推过来，手指一直在抖，“盖了不还的……八百年，没有一块还回来过。”

阿箬一把抢过木牌攥进手心，眼圈唰地红了。

“我哥——”

姜雪蘅从她手里把牌拿过来，看了一眼，又塞回她怀里。

“我给你要回来。”

四个字，说得很轻。

阿箬抬头看她。这个语气她认得。在水寨的竹楼里，这个人也是这么答的一个“好”字。

关门开了一道缝。风从关内涌出来，是暖的，带着炊烟和花椒的味道。

进城的一路上，阿箬越走越觉得不对劲。

街面干净，铺子齐整，娃娃追着狗跑。老人特别多，一个个面色红润，蹲在墙根底下晒太阳，嗓门大得能吵翻一条街。

“姐姐，”她小声说，“这城里的老人家，怎么一个咳嗽的都没有？”

姜雪蘅停下脚。

从关门走到这条街，一共过了七条巷子。

七条巷子。

一间药铺也没有。