第32章 那通电话

城西旧货市场，昨夜下过雨，一地泥水映着灰天。

第二排倒数第三间，卷帘门只拉开一半。门楣上“三和寄卖”四个字掉了漆，像一排缺牙。

陆平川弯腰进去的时候，柜台后面那个人正低头擦一只搪瓷缸子。

金丝眼镜还架在鼻梁上，西装换成了灰夹克，袖口起球。听见脚步声，他抬头，手一抖，缸子磕在玻璃柜面上，当的一声。

“赵经理。”

“……我不是经理了。”赵德海把缸子扶正，“恒信半个月前把我清了。老板说，库房监控偏偏坏在那三天，他自己也睡不着。”

陆平川拉过一张塑料凳坐下，把目光钉在他脸上。

一秒。两秒。

【信用价：-35】

三年了，一分没多，一分没少。这人连烂，都烂得这么稳定。

底下却多出一行，从前没有的：【来历：他把那通电话的号码抄在一张烟盒纸上，压在鞋垫底下，压了二十九天。】

二十九天。

陆平川心里飞快一算——正好是他被赶出恒信的前七天。

“你怕。”他说，“怕到把一个号码贴着脚底板走路。”

赵德海的脸唰地白了：“你、你胡说什么……”

“马守中，你认识吧，电视上那位大师。”陆平川声音很平，“现在躺在市三院ICU，插着管子，靠机器喘气。他前天想说一个人的名字，话没出口，保温杯先被人动了手脚。”

搪瓷缸子又当地响了一声。

“下一个是谁。”陆平川看着他，“是你，还是给你打电话的那位？”

赵德海撑着柜台，慢慢坐了下去，像被人抽走了骨头。

半晌，他弯腰脱鞋，从鞋垫底下抠出一张对折得起了毛边的烟盒纸。

纸上一串号码，铅笔写的，指印把边角磨得发亮。

“我真不知道他是谁。”他把纸推过来，声音发抖，“一个多月前的晚上，十点半，打到我私人手机上。第一句话，就报得出我儿子念哪个学校、哪个班。”

“他要什么。”

“他说，恒信有个学徒姓陆，是陆建军的儿子。”赵德海咽了口唾沫，“他让我找个由头，把这孩子撵出去。撵得越难看越好——最好这辈子在这一行抬不起头。”

陆平川膝盖上的手指，慢慢收紧。

“你就编了个调包。”

“……我就编了个调包。”

“报酬。”

赵德海没吭声，起身进里屋，捧出一只小锦盒。打开，深红衬绒上躺着一枚白玉扳指，水头足得晃眼。

陆平川的目光扫过去。

【真实价值：十八万】

【来历：清中期苏州沈氏旧藏。它在那只箱子里排第四十七，主人从没正眼看过它。】

沈氏。

陆平川盯着它看了很久。

——那个只收带“沈”字来历之物的人，拿一件沈家的小件，买断了一个学徒的饭碗。

在那人的单子上，它排第四十七。在赵德海眼里，是一辈子挣不来的横财。

“东西谁送来的。”

“一个年轻人。”赵德海说，“二十五六，干干净净，话很少。那天下着雨，他从进门到出门，没摘过手套。”

薄手套。雨天不摘。

苏州的深巷、补砚斋的门槛、沈青梧被撬开的工作室——所有影子，在这一刻叠成了一个人。

“他还说过别的？”

赵德海想了很久，忽然打了个哆嗦。

“临走，他在门口站住，回头问了我一句。”

“问什么。”

赵德海抬起眼，镜片后面全是这一个月没睡好的血丝：“他问——’那孩子，眼睛像他爸吗？’”

铺子里静得只剩挂钟走针的声音。

陆平川一句话没说，把烟盒纸叠好，收进内袋。

走到卷帘门口，他停了一下。

“扳指留着。”他说，“哪天有人来收，你就说，陆建军的儿子替他记着账。”

出了市场，他给徐国栋打电话，报了号码。

十分钟后回音：预付费卡，三个月前注销，实名登记落在一家公司名下。

“云汀商务咨询。”徐国栋顿了顿，“注册地址，城东听涛路七号。”

“陆平川，你知道这条路走到头是什么吗？”

陆平川抬头，望向城东。

海风从楼群缝隙里挤过来，咸得发苦。

“听涛阁。”

距离初九，还有十一天。