第7章 师父

“师父？”闻笛握紧手机，“我没有师父。”

电话那头沉默几秒：“教你’胸腔下沉、声如浸钟’的人，不是你母亲吗？你母亲，是我唯一的徒弟。”闻笛的心脏像被攥住了。

老人的声音又低又哑，像破风箱：“这门声技古时叫’钧天引’，戏班里传了七代，专在公堂唱曲引供。祖师爷立过规矩：引一句真话，折一分声带，引到第九十九句——终身失声。你母亲当年不听……”“我妈她引了多少句？”闻笛的声音在抖。“十年前那晚，她引完了最后一句。”老人叹息，“为了一桩案子。”“什么案子？！”

电话那头只留下一句：“数着你的次数活，孩子。你自己用了多少次，心里没数吗？”忙音响起。

闻笛瘫坐在沙发上，一笔一笔地数：便利店、房东、闺蜜、综艺、约谈、发布会……零零总总，二十一次。她还剩七十八句。

而喉咙深处那点熟悉的砂纸感，今晚迟迟没有退去。